Poesías

Los hombres que se ponen viejos, como yo,  prefieren sentarse junto a sus perros, a escuchar sus ladridos mansos.   Los hombres que se...

Llueve en San Juan en una de esas tardes en que el miedo ensancha la boca y se desliza sobre esta marchita inercia que recoge la noche en...

Una rosa infinita Sin sol y en destierro Florece solita, En veranos quemantes De hojas caídas Que se quedaron sin viento. Una rosa...

Es el cráter sin nombre de la luna, es el poro rezagado, es la arteria pulmonar, es la razón del pórtico, es la ojiva del gótico, es un...

La piel de las cosas es el perfume del aire, el pulso de la lluvia, el aliento que nace en tu boca, esa textura que nos arde en la yema...